Ao se despedir ela disse: um dia eu volto, mais cedo ou
mais tarde.
Foi mais tarde...
Cortava os pêlos do nariz às 2:30 da manhã com uma
tesoura pontiaguda.
"Eu só funciono de madrugada". Era do meu vô, a tesoura e
esta frase.
Me assustei com uma buzina tão alta àquela hora, e acabei
me machucando com a tesoura. A buzina era insistente, corri na janela com um
pedaço de papel higiênico pendurado no nariz.
Tratava-se de um carro branco, importado, nunca o vira
antes. Já quem estava em frente ao volante, abanando...como se fosse mais cedo,
eu conhecia bem.
Desci cada degrau dos seis lances de escada, pensando se
em outros tempos não desceria até o inferno por ela. Os tempos são outros, e
continuo descendo. Por ela.
A porta do prédio me escapou das mãos, batendo com um
forte estrondo, acho que não tão forte quanto meu coração, que batia entre
minhas orelhas.
Ela liberou as portas, entrei, dei o sorriso que pude... Ela
sorria com todos os dentes e me tirou um pedaço de papel do nariz antes de me
abraçar. Que patético eu sou.
- Você não vai dizer nada?
Eu não respondi, não estava conseguindo combinar essas
coisas: raciocinar, articular os pensamentos, voltar no tempo e ainda em tempo,
respirar, mover o diafragma, ruminar as palavras, expulsá-las da boca.
Eram dois anos e 700 e tantos "por quês?" dentro de mim (um para cada
dia do seu sumiço). Não, eu não os colocaria pra fora. Fiz silêncio, cara de
paisagem e dei de ombros.
Ela sorriu de novo. Como era fácil ser ela.
Como eu queria um buraco para me enterrar.
Percebi seus lábios roxos. O habitual vinho estivera por
ali.
Ela ligou o som numa estação de rock. Tirou as luvas,
acendeu um cigarro, com todo o charme e falta de pressa do mundo.
Depois de expulsar a fumaça pela janela, me olhou daquele
jeito sedutor só dela. Seus olhos me diziam: "não adianta fugir, sou mais certa
na sua vida do que a morte e como ela, estou à sua espreita a cada esquina".
Enquanto a boca dizia:
- Você me conhece tão bem. Você sabe, estava com
saudades.
E eu estava fodido, já sabia que era um fantoche nas mãos
dela, desde a primeira vez. Ela era como uma droga e não havia tratamento, terapia,
remédio, dormir, sumir, não havia... Mantive o silêncio, concluí que era como
areia movediça, preferi então não me mexer, não resistir.
Durante o beijo intenso, pressionei meu nariz contra o
dela e imediatamente senti escorrer de novo o sangue pelo rosto, pelas nossas bocas,
enquanto pensava na ironia: mais uma esquina, mais uma morte, mais uma vida,
desta vez ela me fizera sangrar e tudo.
"Uma paixão mais certa que a morte".
A morte era minha.
E a frase era dos olhos dela.
Élinson M. S. 23/05/13
